Все, что я делаю зациклено почему-то не на мне. Это идет не с оглядкой на окружающих, а как будто ДЛЯ окружающих. То есть, мнение их я не учитываю, но учитываю что-то другое, связаное с людьми. И так всегда. Если у меня есть какая-то идея поехать куда-нибудь, то мне нужен кто-то (да и что я собралась делать ОДНА у дворца пионеров в эту слякоть?)
Вот у Леши все по-другому. Все как надо, как он когда-то сказал (не про себя). Он зациклен на себе. Будто всегда держит зеркало перед собой и всматривается. И видит там что-то. Что-то такое, что не позволяет ему посмотреть на других. Я не говорю о самолюбии и разных сортах эгоизма. Я говорю о самодостаточности. Он вечно что-то с собой делает. Ставит запреты, видит сны, а потом наяву ему кажутся знаки. Я не говорю, что это правильно. По-моему, он занимается какой-то ерундой. Но он делает это для себя. Я же в это время наблюдаю за людьми. И даже если пытаюсь что-то сделать (сделать себя лучше?), то у меня не получается делать это так самозабвенно, как у него. Потому что у меня нет такого зеркала. Нет, у меня нет такой зеркальной замкнутой комнаты, единственной связью с миром которой является отстутствие потолка.
Хотя, возможно, я все не так понимаю. Думаешь о внутреннем мире человека одно, а на самом деле там совершенно другое.
Пожалуй, не следовало досматривать тридцать третий сон сегодня. В руках слабость (сожмешь в кулаки - почувствуешь), да еще и суставы ломит.
Мне кажется, что мне в подарок дали время. Но я убеждаюсь, что оно испорчено. Я думаю, что оно тянется (потому что мне скучно. Очень скучно). Но из-за его тянучести у меня создается впечатление, что его много. Но лучше его тратить разумно. Чем я не занимаюсь сейчас. Прокисаю здесь, в своей квартире. Впервые за долгое время я смогла написать не пару строчек.
Когда гуляли с тем же Лешей я ему сказала, что в мае я чувствую себя счастливой. Точнее, намного больше моментов счастья наполняли этот май. Видимо, я сглазила.
Не могу определиться, нравится ли мне дождь. Я ведь буквально призывала его. Постоянно ловлю себя на мысли, что же будет, если дождь будет идти всегда. Уны-ло-е зре-ли-ще.
В этом году умерло так много человек, что я не могу отделаться от этого. От мыслей об этом.
И все это липнет на меня черной мутью. Смерти, дождь, испорченное время, моя собственная бракованность и затхлость. Ну и еще я читаю Кинга. Заставляя себя.
Напиши это, а потом сотри
Вот у Леши все по-другому. Все как надо, как он когда-то сказал (не про себя). Он зациклен на себе. Будто всегда держит зеркало перед собой и всматривается. И видит там что-то. Что-то такое, что не позволяет ему посмотреть на других. Я не говорю о самолюбии и разных сортах эгоизма. Я говорю о самодостаточности. Он вечно что-то с собой делает. Ставит запреты, видит сны, а потом наяву ему кажутся знаки. Я не говорю, что это правильно. По-моему, он занимается какой-то ерундой. Но он делает это для себя. Я же в это время наблюдаю за людьми. И даже если пытаюсь что-то сделать (сделать себя лучше?), то у меня не получается делать это так самозабвенно, как у него. Потому что у меня нет такого зеркала. Нет, у меня нет такой зеркальной замкнутой комнаты, единственной связью с миром которой является отстутствие потолка.
Хотя, возможно, я все не так понимаю. Думаешь о внутреннем мире человека одно, а на самом деле там совершенно другое.
Пожалуй, не следовало досматривать тридцать третий сон сегодня. В руках слабость (сожмешь в кулаки - почувствуешь), да еще и суставы ломит.
Мне кажется, что мне в подарок дали время. Но я убеждаюсь, что оно испорчено. Я думаю, что оно тянется (потому что мне скучно. Очень скучно). Но из-за его тянучести у меня создается впечатление, что его много. Но лучше его тратить разумно. Чем я не занимаюсь сейчас. Прокисаю здесь, в своей квартире. Впервые за долгое время я смогла написать не пару строчек.
Когда гуляли с тем же Лешей я ему сказала, что в мае я чувствую себя счастливой. Точнее, намного больше моментов счастья наполняли этот май. Видимо, я сглазила.
Не могу определиться, нравится ли мне дождь. Я ведь буквально призывала его. Постоянно ловлю себя на мысли, что же будет, если дождь будет идти всегда. Уны-ло-е зре-ли-ще.
В этом году умерло так много человек, что я не могу отделаться от этого. От мыслей об этом.
И все это липнет на меня черной мутью. Смерти, дождь, испорченное время, моя собственная бракованность и затхлость. Ну и еще я читаю Кинга. Заставляя себя.
Напиши это, а потом сотри