Вот так бывает. Рассказываешь в один день всю свою жизнь человеку. Всю, что помнишь в тот момент. Хотя бы обрисовываешь. Он тебе тоже рассказывает. И это что-то значит. А через два года ты ни капли не помнишь. Только какие-то обрывки про юг, про детский сад. Про каких-то серых личностей. Потому что то с ними лично не знакома. И они - это нечто абстрактное в одинаковых масках. Вот тебе и высокие отношения и вечная дружба, - думаешь ты. Вот тебе и чудеса памяти. Может быть, я просто не призвана быть слушателем. Да и рассказчик из меня плохой. Так какого черта?